Dijiste que no llovería,
que las obesas gotas del claro cielo
son señal de un chubasco fugaz.
Se han mojado mis sábanas solares
y las sandalias que me regalaste,
y las tortillas que expuse al mediodía
para que las comiera nuestro pobre vecino.

Yo aún te creo que hacer el amor envilece al cuerpo,
porque en el letargo que viene después de los abrazos
de faena y de los besos entre las piernas,
se me cae más seguido el deseo que tenía por tí.
Te creí eso de los duendes al ocaso
y lo del limón servido en licor de anís.
Creo también en Dios.

Dijiste que no llovería
y todo se me ha mojado,
menos tú...

08/14/2002

Posted on 08/14/2002
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